Cazzo, non riesco davvero a scrivere… Molock non riesce davvero a scrivere, a buttare giù le vecchie discussioni a 40 risposte con infervoramenti vari e cambiamenti d’idea, non c’è più la dialettica bruciante dei vecchi tempi…

OH! Ci siete? Ci siamo? Ci sono? Dove cazzo sono finiti tutti i vecchi lettori così criticamente utili e vitali alla vita del Molock (che, forse non lo sapete, ma per alcune ore è pure morto nel nostro oblio silenzioso!), dove ci si può scannare per convincere l’altro se mancano tutti…

E mancano soprattutto le idee, quel foglio bianco è sempre più bianco e inquietante, opprimente nel suo mutismo… Qua c’è troppo poco inchiostro che macchi l’arancione.

Ed è proprio colpa delle penne, nostra e vostra, mia. Editore quale sono, dovrei riempirvi di argomenti caldi e rimestare vecchie pagine come fossero i foglietti che si celano nel mio portafogli. Ma il mio portafogli è rimasto senza matita, il foglio è già scritto è ha su scritta una canzone che conoscete già… Dov’è finito il mio animo spammer, la mia matita esosa e tracotante, sempre disposta a scarabocchiare questo e quell’altro foglio? Dove sono gli aforismi indiscutibili, le lettere di cuore, le poesie elegiache… dobbiamo scrivere epitaffi? Dove sono le mie interminabili elencazioni oblique?! Cazzo, le ho già finite… le similitudini, le analogie?

Tutte quelle belle figure retoriche che ci alzavano la cresta?

Rispondi, Molock

Anche quest’anno ho passato sei giorni di gita a pensare cosa scrivere nel sonetto acrostico, che a dire il vero è stato più curato nell’immagine e nello stile che nell’acronimo in sè. BTW, eccolo:

Parigi, città sacra, meta ambita,
impresione vivida d’arte e fama,
città ovvia da amare e che s’ama,
corsi su corsi d’idee e di vita,
incommensurabile fonte e trama,
vittoria umana, conquista infinita,
scorre tra il vetro, gli occhi e le dita.
Scappa di già? e scappando richiama
alcuni distratti che l’hanno persa,
nottambuli, saggi e millantatori
tronfi di livore, notte e giorno,
orchestrali delusi e spettatori;
ricordo è rimorso, chè, viceversa,
ognuno è obbligato al suo ritorno.

Niente di spettacolare, sintomo del periodaccio che m’ha preso e allontanato dal Molock. Ma ci sono, lo giuro… e tornerò a scrivere più spesso. E meglio…

“Un’altra carica, signore! Cosa facciamo?”
La voce tremula gracchiò all’improvviso dalla ricetrasmittente.
“Signore, Cristo! Risponda!”

Negli occhi grigi del vecchio si accese il buio della sconfitta. Avevano perso, li avevano persi.
In trent’anni di onorata carriera, il Generale non aveva mai visto tanto. Il sangue ormai scorreva senza fare rumore tra le strade di ogni città. Milano, Roma, Napoli, Palermo, Torino… Era guerra, ma non si diceva in giro. Le forze dell’ordine, dopo avere ricevuto il chiaro ordine di opporsi ad ogni ribellione, si erano schierate in tutte le maggiori città per sedare le rivolte che ovunque divampavano senza sosta, senza tregua, senza ragione.

“Fate il vostro dovere, sapete gli ordini” rispose, fingendo un tono sicuro.
“Saranno duecento volte noi, signore! Come possiamo contrastarli? Molti sono armati, ne abbiamo persi una ventina tra feriti e…” La linea crollò, con un tonfo e uno strido strozzato
“Capitano, capitano risponda!” gridò il Generale, quasi ordinandogli di resuscitare.

In preda al panico, accese la TV del suo ufficio isolato dal mondo, trovò un telegiornale in diretta dalla piazza. Vide i suoi uomini a terra, una massa di caschi blu soccombere sotto le sassate della folla, il giornalista urlare al microfono la sua paura e in sovrimpressione le notizie dal mondo dello spettacolo. Paura vera, di quelle che in genere tolgono il fiato, tranne che a un giornalista trentenne che in quella folla avrebbe potuto nascondersi benissimo. Pura adrenalina.
“Il Fronte cittadino avanza imperterrito mentre le forze dell’ordine sembrano subire la carica, i colpi impazzano in entrambe le direzioni, molti giacciono feriti a terra, i soccorsi tardano ad arrivare, voci dicono che le ambulanze rifiutino di avvicinarsi fino al termine dello scontro”

Parlava della guerra civile e non se ne rendeva conto, distratto dalla sua propensione per il Fronte. Sicuramente qualche suo amico stava tirando sassi alla Polizia. L’avrebbe fatto anche lui, ma teneva troppo al suo stipendio.

Tutto iniziò due domeniche prima: un giovane armato, in nome di non si sa quale idolo, aveva puntato la pistola in faccia a un ufficiale freddandolo e al grido di “Giustizia!” aveva feriti altri uomini in divisa i quali, rispondendo al fuoco, uccisero lui e tre suoi amici. Da quel giorno non c’era stata pace, nulla era come prima: la folla aveva gridato a sua volta quella parola amara, Giustizia, che usciva dalle bocche per nulla e cadeva nella violenza sistematica; una decina di giorni di guerriglia, un centinaio di feriti e alcuni morti tra gli agenti, che rispondevano al fuoco solo per difesa. Fino a quel momento.

Il Generale prese in mano la cornetta del telefono, digitò un numero che non avrebbe mai osato, parlò risolutamente, col cuore in gola:

“Onorevole, capisco il popolo ma so cosa desideriamo noi. Abbiamo il potere, dobbiamo intervenire in modo incisivo, dobbiamo comandare noi, non difenderci dai loro assalti. Necessito di maggiori libertà di azione, è per il nostro bene”
Dall’altro capo del telefono arrivò un assenso silenzioso, con un ghigno di piacere.
“Se il Fronte vuole la forza, sarò il loro Uomo Forte”

Da quando i due attraversarono quel ponte, nulla fu più come prima. Il salice stendeva armoniosamente le sue morbide braccia adagiandole sull’acqua del canale: che scenario idilliaco! Passeggiavano sul ponte di pietra immersi nelle loro emozioni, completamente sconvolti dall’eccentricità delle loro sensazioni, incapaci di parlare o addirittura di guardarsi negli occhi a causa di quella felicità strana, incompleta, a tratti angosciante. Nel loro mondo parallelo tutto era perfetto: il cielo coperto da nuvole grigie, le ore segrete rubate con fatica al tempo e agli occhi indiscreti, la curiosità di una vita completamente nuova, di un modo di essere mai provato prima. Tutto era perfetto. Ma non di quella perfezione che ti completa, rendendoti quieto, sereno, felice. Era una perfezione bastarda, figlia dell’illusione e dell’impossibilità, frutto della pazzia, una perfezione imperfetta, precaria, destinata alla repressione, ma forse proprio per questo, infinitamente intrigante.

Un sogno direi, un sogno né brutto né bello, un sogno disorientante, un sogno e basta. La scossa derivante da tutto ciò aveva ribaltato la concezione che avevano di se stessi: prima erano spensierati, perché sapevano chi erano ma non sapevano cosa volevano, da allora, invece, sapevano bene che cosa desideravano. Ma non erano più loro a volerlo. O meglio erano degli altri loro stessi, dei loro stessi che ancora non riuscivano a comprendere, ad assimilare. Per l’ennesima volta dovevano affrontare la solita sfida di accettare nel proprio animo sovraffollato degli altri alter ego, degli altri compagni di tutti quei loro stessi che si erano man mano palesati dal momento in cui avevano capito di esistere.

Non si preoccupavano di cercare un equilibrio. Non gliene importava nulla. Perché avrebbero dovuto, in fondo? Allora potevano ancora permettersi di farsi dominare totalmente dalle passioni. Non pensavano. Non avevano bisogno di pensare. Tutti i tasselli andavano a posto naturalmente, senza che fosse necessario indirizzarli. Ma dopo aver attraversato quel ponte, inizialmente attratti da quelle casette in mattoni tutte uguali, forse non ancora pronti per il ritorno, il paradiso di tranquillità che regnava nei loro cervelli si era tramutato in un inferno bruciante, in cui i loro pensieri dannati strillavano assurde bestemmie, soffrendo per l’orrido fuoco di una repressione forzata.

Circa duecento anni fa un tale, come anche altri prima di lui,  disse, pressappoco, che l’uomo è 50 per cento istinto e passioni e 50 per cento razionalità. Adesso i due, autocastigandosi nel loro purgatorio segreto, si accorgono di quanto difficile e spesso doloroso sia per l’uomo mantenersi  in equilibrio su quel filo di salvezza. E di quanto sia follemente ingiusto dover vivere privandosi di libertà legittime.
Non so se questo “raccontino” potrà essere spunto di discussione, anche se ne sarei molto felice. Fatto sta che sentivo il forte bisogno di scagliarmi contro i condizionamenti cui siamo continuamente sottoposti dalla società ed ho voluto rendervi partecipi di questo sfogo, che non so dove potrà portare, ma sicuramente mi ha un po’ sollevato.

Non ho revisionato troppo l’articolo perchè mi sembrava più acconcio al tema trattato il preservarne la purezza conservando le pause di riflessione reali necessarie alla composizione di tale brano. E’ vero.

Sento qualcosa di strano adesso, mentre scrivo.
E’ una sensazione abbastanza brutta, non so.
Ci vorrebbe un modo per far capire ai lettori di un qualsivoglia brano le pause che sono state necessarie a comporlo.
Ed è strano come le pause rappresentino qualcosa di mistico, difficilmente comprensibile anche allo scrittore, insondabile direi…
Anche qui una pausa…troppe pause.
Come faccio a far capire a voi lettori di pur buona volontà il significato delle pause che impiego nel comporre questo mio lavoro, se non riesco nemmeno a rappresentarle efficacemente…
Altra pausa…l’ennesima, tra pause indotte dagli eventi nefasti e quelle necessarie alla corretta e lineare e perchè no…anche pregevole composizione.
Non trovo davvero la soluzione, quella possibilità non considerata e rannicchiata nelle profondità dei molli tessuti organici che compongono il mio cervello…
Ma forse non è lì che devo cercare…devo cercare forse in un luogo più poetico, in quei luoghi che più tempo fa solcavo agile nelle mie cavalcature nere dalle chiome risplendenti una luce purpurea, viola, bellissima…anche senza virgole…non sto più cercando la pausa, non riesco a stare sul salda tracciato del mio scopo momentaneo, ma ahimè, così pregnante.
La pagina bianca.Ci ho pensato poco prima di scrivere questa riga.La parte bianca di una pagina dolcemente inchiostrata con amore infinito…ma è odio,o tristezza…anche senza virgole…non è quello che cerco…
La pausa mi sta ingannando ancora…
E’ così triste l’avere la percezione di comprendere che la parte più importante della nostra esistenza letteraria stia in ciò che non è sintassi, grammatica, stile, grafia…anche senza virgole…oppure qui ci vogliono…
Forse è perchè mi sento il cuore in pausa che mi sento triste…è come…come un molock nel cuore.
Mi sento stupida, ma forse è proprio una definizione adatta.
Una importante parte di te che continua ad offenderti e a dirti cose che non sai di aver davvero capito perchè non riesci a rappresentarle, ad imprecare, meglio…anche senza virgole…perchè ti dice cose che non sai di poter capire perchè non sai come rappresentare…ed è lecito essere ricoperti di insulti per questo.
E’ il nostro simbolo della vergogna…ciò che…troppo testo e poche pause ora…l’articolo sta peggiorando…meglio fermarsi.
Pausa, Vuoto…no…proprio no.

Io il mio biglietto per il paradiso ce l’avevo. L’avevo scritto io, ne avevo scritti almeno una sessantina. A parole, a immagini. In italiano, in inglese, per essere nel paradiso internazionale, lo ammetto. (Uno quando sogna dovrebbe sempre farlo in grande.)

Ma qualcosa è andato storto, ho dimenticato i biglietti da qualche parte, non li trovo più. Arrivando al check-in mi sono accorto e non so come decollare ora.

Ho delle fotocopie, non so le prendono lo stesso, penso che siano selettivi e sentimentali, vogliono vedere la matita cancellata, la grafite strisciata dai polpastrelli.

Vogliono vedere le macchie di caffè della colazione, il sudore dei palmi affrettati nella mattina, l’odore di gas mentre spadelli, le chiazze ondulate di quella volta che pioveva di brutto, i bordi smangiati dai mesi, dagli anni, le correzioni a penna, gli aloni cancellati dalla gomma, le pieghe di tutte le volte che li hai tenuti in tasca, le curve delle matite incastrate tra i fogli.

Vogliono le righe, i quadretti troppo grossi per geometria, i fogli schizzo scritti fronte retro per fare economia di spazio bianco.

Vogliono l’emozione della prima cotta, le lacrime dell’abbandonato, le stecche delle prime volte, le rime inventate dello sperimentale, il lamento del solitario, l’illusione del bambino, il grido dell’innamorato, il viaggio del sognatore, il palpito del corridore, la fantasia del maturando, la depressione dell’incompreso, la violenza del passante, la sregolatezza del folle.

Vogliono vedere il gocciolone che mi venne giù dagli occhi rileggendo uno di quei biglietti nel momento sbagliato, o lo schizzo che c’ho fatto sopra mentre trovavo le parole più giuste che mi venissero. Vogliono forse vedere la lista dei miei ospiti, con tanto di souvenir per ricodarli sempre. Vogliono forse vedere che avevo solo sedici anni, che ne ho solo diciotto, che ne voglio avere venti, trenta, tanti altri, quanti posso e potrò, potremo.

Vogliono forse leggerli?

NO, loro sono troppo stupidi, sono solo io quello sentimentale e selettivo, sono io a non avere il coraggio di mostrare le mie fotocopie, loro varranno lo stesso, le ho scritte io.

Ma sarà solo un viaggio in businness class…

Sul pullman c’è caos ed eccitazione
Arrivo in serata, Praga stupenda
(Nonostante la sua cucina orrenda)
Tra torri, storia e modernizzazione

Odore di guerra, tempra tedesca
Rifatta da capo, meglio di prima
Orgoglio urbano che ispira stima
Unica e simbolo, semplice, Dresda

Birra con classe di bontà sincera
Russo la notte con gioia di Tara!
In fondo, quando capiterà ancora?

Anche se il viaggio finisce per ora
Canto, sereno, un’esperienza rara
Oltre al ricordo d’una gita vera

Questa volta l’ho intitolata “La gita migliore”

Mio autoritratto di quindicenne,
da triste e svogliato diciassettenne
che son diventato, col mio rimare,
in un nuovo tratto voglio inquadrare

Vita invidiabile, mai soddisfatto,
stancato da questo mondo rifatto,
volli bruciar presto ciò ch’ero stato.
“Basta “io amabile”, non son sfigato!”

Nessuno mi tenne, mi vidi abile;
ero sedicenne: per ciò labile;
e l’ego rinvenne, buio più pesto.
Mi misi a scavare, tornai onesto.
Ho un voto perenne da rispettare:
mi devo impegnare per primeggiare

Mi è piaciuto e ve l’ho lasciato, c’è dietro un profondo studio delle rime (spero le abbiate notate, sono ovunque! ogni verso e ogni cesura! patetico forse?) nonchè la solita melanconia che contraddistingue i miei scritti. Lo chiamerei un sonetto di formazione.

PS: grazie a tatterdemalion per avermi fatto notare gli orrori ortografici

Non riesco a capire come abbia potuto scrivere una cosa del genere.Me ne vergogno,quasi.Mi sento così strana…doveva essere un bel racconto…non capisco…

“Vieni qui!” gridava con una dolce risata la tenera bambina,mentre correva sul verde prato che emanava un buon odore di fresco mattutino.
La farfallina colorata di rosa sfuggiva alla indecisa presa della bambina,che inseguiva con letizia spensierata l’oggetto dei suoi desideri. Il volo del piccolo insetto percorreva cammini ondulati che la bambina si esercitava a riprodurre con i veloci,anche se un po’goffi,movimenti delle braccia.
Il suo gaio riso varcava i confini della valle e arrivava alle cime delle montagne dai cocuzzoli innevati,diffondendo una deliziosa gioia puerile in tutti gli abitanti degli alti boschi.
“Ooooooh”:una stentorea voce emise un potente suono dalla cima del monte.
La bimba udì quel suono a lei familiare e,ridendo,si mise a correre verso la fonte del richiamo.
In poco tempo arrivò alla grotta paterna,dove,entrando correndo a perdifiato,la accolse un caldo abbraccio.
“Bentornata piccina”,disse l’uomo amorevolmente:”Ciao papà”,rispose felice la bambina.
“Oh,papà,dovevi venire anche tu:c’era una bellissima farfalla rosa che volava sui prati,e allora mi sono messa ad inseguirla per prenderla,ma era troppo veloce e mi sfuggiva in continuazione!Ma era bellissima,papà!Avrei voluto prenderla e portarla per fartela vedere!Non si spingono mai quassù le belle e fragili creature come lei.”
“Pazienza,non preoccuparti,me la farai vedere un’altra volta:l’importante è che tu ti sia divertita.
Sei felice?”
“Io sì papà!”
“E’questo l’importante. E ora a tavola:è tempo di mangiare.”
“Va bene papà.”.
I due sedettero alla umile tavola che la loro piccola grotta accoglieva a malapena. Lo spazio non era molto,ma abbastanza perché ci stesse anche il pagliericcio per dormire e un caminetto scavato nella roccia. Una massiccia porta di legno divideva l’esterno dal caldo ambiente familiare.
L’acqua era libera di scorrere nella grotta grazie ad un condotto scavato da mani sapienti che convogliava una parte del torrente vicino in un serbatoio esterno,dove l’acqua si raccoglieva e arrivava tramite alcuni semplici tubi di legno ad un lavandino scavato nella roccia.
C’erano più cose di quante se ne potessero immaginare in quella piccola grotta!
La bambina mangiava;solare,sempre con un gran sorriso sul volto,con gran gioia del padre,i cui occhi si illuminavano non appena vedevano quel bellissimo viso sereno.
“Papi?”
“Si,tesoro?”
“Da dove arrivano le farfalle?”
“Uhm…”
“Lo sai?”
“Si tesoro…le farfalle sono le dame di compagnia delle stupende fate dei boschi. Vengono create da madre natura per soddisfare i desideri di quelle bellissime creature silvestri,che non possono che desiderare amiche dalla bellezza pari alla loro. E’un grande onore poter inseguire una farfalla perché, ,anche se non viene presa,il solo fatto che si sia mostrata davanti a te significa che sei riuscita a far sembrare ad un servo della bellezza di essere uno dei suoi padroni.”
“Quindi sono proprio bella!”
“Te l’ho sempre detto,amore.”
“Credi che potrei diventare una fata dei boschi?”
“Se lo desideri con tutte le tue forze,un giorno forse lo diventerai”
Il volto della dolce bimba s’inebriava di ancor più dolce felicità,e gli occhi grandi e tersi si illuminavano di una luce spettacolare.
Il padre era ammaliato da tale splendore.
“Papà?”
“Si,tesoro?”
“Perché siamo qui soli in questo posto?”
Il padre ebbe un leggero sussulto.
“Eh?Non ti piace stare qui,tesoro mio?”
“No,no papà!Non pensarlo nemmeno!E’solo che…mi sembra un po’ strano,sai?”
“Come mai ti sembra strano,amoruccio mio?”
“Non lo so…è solo una cosa…così…”
“Ah,piccolina mia…lo so che cosa ti manca…forse ti senti sola…un po’ spaesata…ma qui c’è il tuo papà,non hai da temere nulla:io sarò sempre qui al tuo fianco.
Lascia cadere questi brutti pensieri e sorridi!Cosa ti manca qui?”
“Niente,papà…è solo che…non capisco bene…mi sento strana…tutto ciò non ha…”
“Cos’hai piccina mia?Cosa c’è che non va?Dillo al tuo papà!”
“Papà:noi non esistiamo vero?”
“No che non esistiamo piccola mia…..noi non siamo mai stati e mai saremo….e lo siamo sempre stati….non tornare nel buio piccina….resta qui e non avrai mai di che dispiacerti.”
“Lo so papà…è solo che…non ci riesco…”
“Va bene piccola…come vuoi…morirò da solo…però non dire che non te l’avevo detto…su,prendi quell’ascia e uccidimi…un colpo forte,mi raccomando…forte come la mia piccola.”
La bambina prese l’ascia e la scaraventò sulla testa di suo padre.
Volarono le cervella dappertutto,sui muri,sul tavolo,sui piatti dove stavano ancora mangiando,e poi la bimba scagliò l’ascia ancora…e ancora…e ancora…e ancora…lo fece a pezzi e il sangue,le frattaglie le finirono sul volto, sui capelli ,sui denti,ancora unti di cibo,che avevano tanto sorriso rendendo felice il papà.
La testa spaccata a metà emise ancora alcune parole:”Vedi figlia mia?Guarda cosa hai fatto…sei tutta sporca!….Macchie del genere non si lavano via facilmente…ma non preoccuparti….tanto ora tutto è finito…indietro non si torna…finisci pure la cena da sola,tesoro mio…”.

“AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHH!”
Il grido straziato tranciò la visione,non la realtà.

Salve a tutti.

Il mio nick name è Moloch (lo so che vi state chiedendo tutti perchè… forse…) giacchè il mio nome d’arte è sempre stato Moloch da quando mi sono avvicinato alla musica che compongo, sento, suono, avverto, percepisco in me in tutta la sua pura bellezza. L’Arte è in me, per me e per nessun altro. Tantomeno per l’uomo moderno…

Perchè allora ho deciso di pubblicare su questo piccolo sito una mia poesia, alla quale tengo molto, tra le tante e tante che compongo…? Perchè? E’ difficile spiegarlo, ma devo provarci. L’Arte è qualcosa che va ben al di là della passione per me. E’ qualcosa di estremamente intimo. Di ineffabile forse, di intuitivo sicuramente, di personale naturalmente. Ma sono convinto o almeno spero, o meglio ancora voglio che ci siano esseri umani come me, che connettano la testa al corpo, che sappiano sentire il profumo della nuda vergine Ispirazione in un campo fiorito o tra le braccia di una donna o nelle mattine umide d’autunno, nella plumbea nebbia o in un mare di dolci lacrime o nel sangue…

Ho notato racconti, poesie, scritti. Non smetterò mai di stupirmi della Natura e della sua Bellezza che spero l’uomo non riesca a sopraffare, mai! Mi auguro anche di ricevere critiche (non solo negative magari).

Come già detto è molto personale come poesia. Spero che qualcuno possa capirla… e spero che nessuno la dissacri o la stupri vilmente, così come tutti gli altri scritti su questo sito meritano di essere rispettati…

Grazie

LO STUPRO DELLA BELLEZZA
I

INVOCAZIONE
Contro l’ Umano Decadente.

Giacente, nuda e prosciugata, come gonfi e puri seni
Ch’un tempo furono, ormai svuotati del sacro nettare,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
E il suo corpo non è altro che l’incarnazione d’ una
Vecchiaia di linfa, e sangue, e spirito derubata,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Giacché lacrime di tristezza scorrono sul suo volto
Che in passato di commuoventi lucentezze m’inebriava,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Avvilita e offesa, poiché la Sua essenza meravigliosa e
Ineffabile fu ingiustamente imprigionata,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Il vizio dei vizi prevalse nei vostri ciechi animi
E vi indicò la via per il perduto oblio,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Orrore sconfinato, quando la tua sete di disgusto
Sarà mai soddisfatta di grandi conquiste?
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
E un malefico e insidioso seme La contamina
Corrodendo il suo essere in una putrida carcassa,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Stupratori vili, distruttori empi, dissacratori, infami
Cacciatori di Bellezza, voi siete il mio Terrore!
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Boia e mutilatori d’ un’ ambrosia di tale purezza,
voi trionfanti sicari del Bene, che uccidete il mio Amore,
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
Declino e tramonto ardente, questo è il mio angoscioso
Addio, al mio immortale amore, oh Bellezza…
Umano decadente, cessa questo tuo folle peccare!
II

LA MARCIA FUNEBRE

Quale orgoglioso e vittorioso sorriso
Scorgo in viso vostro, falsamente immacolato!
La vostra idiozia ha trionfato, guardate,
Su ciò che unicamente avrei potuto in voi amare .
Che straziante visione, pervertita danza di
Disgusto e macabro, mi si presenta cristallina davanti.
Un corpo esanime, lacerato da mille stupri
E soprusi; lacrimante ora m’inginocchio per seppellire
La carcassa della Bellezza che in questo
Mondo fu e che in questa oscura era, mai più sarà…
III

EPITAFFIO

Con Nostalgia e Dolore,
Ricordo la sua pelle marmorea,
Il Suo sorriso abbagliante
Il Suo profumo inebriante
Il Suo corpo sensuale,
Il Suo respiro che amavo ascoltare,
Il Suo segreto, caldo e intangibile…
L’ispirazione che agli artisti Lei dava,
lo struggimento che all’uomo Lei procurava
la gioia e le passioni che a me Lei donava.
Ora posso solo ricordare…
F.C. Estate 2006