Cazzo, non riesco davvero a scrivere… Molock non riesce davvero a scrivere, a buttare giù le vecchie discussioni a 40 risposte con infervoramenti vari e cambiamenti d’idea, non c’è più la dialettica bruciante dei vecchi tempi…

OH! Ci siete? Ci siamo? Ci sono? Dove cazzo sono finiti tutti i vecchi lettori così criticamente utili e vitali alla vita del Molock (che, forse non lo sapete, ma per alcune ore è pure morto nel nostro oblio silenzioso!), dove ci si può scannare per convincere l’altro se mancano tutti…

E mancano soprattutto le idee, quel foglio bianco è sempre più bianco e inquietante, opprimente nel suo mutismo… Qua c’è troppo poco inchiostro che macchi l’arancione.

Ed è proprio colpa delle penne, nostra e vostra, mia. Editore quale sono, dovrei riempirvi di argomenti caldi e rimestare vecchie pagine come fossero i foglietti che si celano nel mio portafogli. Ma il mio portafogli è rimasto senza matita, il foglio è già scritto è ha su scritta una canzone che conoscete già… Dov’è finito il mio animo spammer, la mia matita esosa e tracotante, sempre disposta a scarabocchiare questo e quell’altro foglio? Dove sono gli aforismi indiscutibili, le lettere di cuore, le poesie elegiache… dobbiamo scrivere epitaffi? Dove sono le mie interminabili elencazioni oblique?! Cazzo, le ho già finite… le similitudini, le analogie?

Tutte quelle belle figure retoriche che ci alzavano la cresta?

Rispondi, Molock

Anche quest’anno ho passato sei giorni di gita a pensare cosa scrivere nel sonetto acrostico, che a dire il vero è stato più curato nell’immagine e nello stile che nell’acronimo in sè. BTW, eccolo:

Parigi, città sacra, meta ambita,
impresione vivida d’arte e fama,
città ovvia da amare e che s’ama,
corsi su corsi d’idee e di vita,
incommensurabile fonte e trama,
vittoria umana, conquista infinita,
scorre tra il vetro, gli occhi e le dita.
Scappa di già? e scappando richiama
alcuni distratti che l’hanno persa,
nottambuli, saggi e millantatori
tronfi di livore, notte e giorno,
orchestrali delusi e spettatori;
ricordo è rimorso, chè, viceversa,
ognuno è obbligato al suo ritorno.

Niente di spettacolare, sintomo del periodaccio che m’ha preso e allontanato dal Molock. Ma ci sono, lo giuro… e tornerò a scrivere più spesso. E meglio…